La comparaison entre deux œuvres suffit à clarifier ce point. Dans « Olympia », la prostituée fixe le spectateur sans ciller, une main posée sur son sexe, tandis qu'un chat noir dresse la queue : c'est une affirmation de soi, presque une provocation. Dans « La Naissance de Vénus », la déesse, les yeux clos, est allongée, sa peau d'une blancheur de porcelaine, entourée de vagues et d'anges qui la transforment en un objet passif de contemplation. Du regard direct ou évité à la symbolique du chat noir opposée à celle des anges, ces deux tableaux renforcent ou subvertissent une même tradition du regard.

Lorsque le spectateur est en position de contrôle, le nu devient un simple objet décoratif, fait pour être admiré, possédé et dominé, procurant ainsi un sentiment de confort. C'est un nu docile, un symbole esthétique acceptable. Mais dès que le corps s'affranchit de cette domination, qu'il refuse de se laisser contrôler et ose croiser le regard du spectateur, l'équilibre est rompu. Le spectateur, déstabilisé, juge alors l'œuvre indécente ou provocatrice.

Les toiles monumentales de Jenny Saville poussent la matérialité, les plis et la chair à leur paroxysme. Ses corps déformés, meurtris et opprimés refusent d'être de simples objets de contemplation et viennent heurter nos attentes esthétiques. Regarder ses œuvres n'est plus une consommation plaisante, mais une violence visuelle qui force le spectateur à affronter ses propres obsessions et préjugés sur le corps parfait.

Ainsi, lorsque le nu échappe à son destin d'objet regardé, il devient un langage de résistance.

Face aux collections du musée d'Orsay, il est temps de se poser de nouvelles questions. Vous êtes-vous déjà senti mal à l'aise en regardant un nu ? Vivons-nous nous-mêmes sous le regard des autres ? Le regard d'autrui est-il devenu une part de vous-même ? Votre regard est-il vraiment le vôtre ?

Regarder n'est pas un acte anodin. Regarder, c'est exercer un pouvoir.